Será que hoy se abren las viejas regiones del
Soñar
Luces
Siluetas
Las enormes bestias galopando por las sabanas
Difusas pieles
O en la niebla un gato
negro
La constelación del agua late sobre la fragua de
Vulcano
en donde se batieran las armas que fueran el
camino de la sangre
Ya es el tiempo del Aguador
que baja
y se posa como la torcaz sobre el agua del
arroyo
Ya vendrá el tiempo de los Peces
Mareas
Vientos y minerales
Los óxidos tiñen de misterios la boca de los
amantes
que buscan rutas al silencio
-opacos
liberados- en la
amanecida de Orión
(Bebe la zurita en el charco de la calle)
Por sobre mi cabeza la Alianza
La
Promesa de reconocerme y no juzgarme
llegado el día y la hora
Bajo la esfera el Cinto del Arquero y una copa
de madera antigua
Y es armado caballero el Guardador de lo que
viene y de lo pasado
pues solo existe Ahora y ya no habrá una aurora
de luces
(siniestras)
sobre los hielos de Boreas
(ardieron bajo el sol oscuro)
El Austro murió en el atardecer que nunca llegó
(la zurita en el centro de la calle)
Frans Gris
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